E fico repetindo..

A mim mesma, o que aconteceu comigo? Não é pra deixar todos os segundos do seu dia invadir a arte de não acordar. Os livros na estante, empoeirados, me falta a marca de dedos. Os ingredientes, as folhas e as canetas. Sem receitas, sem desenhos e sem poesias. Não tem nada, não tem arte, e isso nunca a sentiu sentir falta de todas as suas partes. Os assuntos desinteressaram-na a toa, as músicas de classe, o passo da dança, o verso não lido. Não tem inspiração, não tem matéria prima. Isso tudo de nada é porque não tem você aqui.